Bulgakov e il “mio” ucraino: “Chi lo capisce?”

Apre il mio passaporto, mi guarda. Poi lo riapre, cerca i timbri, mi guarda. Continua a sfogliarlo. Il ragazzo alla frontiera, all’areoporto di Kiev, non sorride. Lo sguardo è indecifrabile e pure un po’ triste. “Che ho fatto di male?”, mi chiedo. E poi: “Chi me l’ha fatto fare di venire qui in vacanza?”. Non […]