Non c’è James Bond. Non ci sono smoking, né cravatte. C’è un vecchio con la maglietta arancione e il borsello a tracolla, che mentre la pallina gira si passa le mani tra i capelli lunghi e opachi. “Dai, dai, dai!”, gli leggi sulle labbra mentre la piccola sfera bianca corre, rallenta, indugia, carambola. E infine […]
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