Scrooge McDuck, Carl Barks, 1947

Escif, Fame Festival, 2012

Per approfondire il Fame Festival, il miglior festival italiano di Street art: http://www.famefestival.it/

Mimmo Rotella, Italia (Il bel Paese), 1963

Luciano Fabro, Italia, 1968

 Maurizio Cattelan, Il Belpaese, 1994

Gaetano Pesce, L’Italia in Croce, 2011

 
Star Wars, George Lucas, 1977

 Terminator 2 Judgment Day, James Cameron, 1991

 Touchbiotic, i-Limb, 2011

” E quel braccio meccanico…rivoltante. Un gentleman avrebbe imparato a combattere con una mano sola.” 
Conte Dooku – Star Wars: Episodio III – La vendetta dei Sith

Per approfondire I-Limb:
http://www.touchbionics.com/products/active-prostheses/i-limb-ultra/
http://www.youtube.com/watch?v=PMFrL7xt7kI

Il Mago di Oz, Victor Fleming, 1939

Riccardo Dalisi, Scultura in latta, Anni 70

Iron Man, Armatura Mark II

Intervista con Riccardo Dalisi

Fabio Novembre 
Come si fa a tornare bambini? Spiegamelo.

Riccardo Dalisi 
È il gioco che distingue il bambino, proprio perché il bambino ha una profonda serietà dentro di sé, un profondo senso di paura, di solitudine, perciò gioca. E il gioco diventa l’essenza, poi, della vita.

FN 
Milano è come il Vaticano del design: tutti i cardinali sono là, e tu sei qui a Napoli come un missionario che è partito per diffondere il verbo.

RD 
Più che missionario, sono un transfuga della cultura. La prima cosa che ho negato è l’università chiusa, e questo mi ha portato a uscire dall’università e a incontrare Napoli e la sua anima. Napoli è l’unica città europea in cui c’è ancora il popolo, il popolo con la sua cultura, con la sua subcultura, con la sua forza arcaica. Ho pensato di portare nel mondo del design una voce nuova.

FN 
Mi ricordi Geppetto della favola di Pinocchio. Mi aspetto che gli oggetti qui nel tuo studio improvvisamente inizino a muoversi… È pazzesco che un’azienda come Alessi ti chieda di ridisegnare la caffettiera napoletana e passano otto anni prima di vederla realizzata. È il tempo dilatato, poteva succedere soltanto qui a Napoli, potevi essere soltanto tu.

RD 
Sono stato io che ho fermato Alessi. C’era un primo modello che piaceva molto, ho detto no, facciamo ricerca, facciamo sentire questa ricerca nella città di Napoli, andiamo fino in fondo. Facendo così ne ho prodotte tantissime e abbiamo fatto alcune mostre. Queste caffettiere sono diventate la commedia dell’arte del design.

FN 
Mi interessa veramente la scelta che hai fatto, è una scelta radicale: dire no alle industrie, almeno in parte, e sì agli artigiani, al lavoro per strada, al lavoro con la gente comune.

RD 
Il lavoro mi ha portato a stretto contatto con degli artigiani, gli artigiani dei vicoli di Napoli. Alcuni erano disoccupati, perché i loro laboratori chiudevano. Con degli amici abbiamo creato due piccole botteghe, dove abbiamo fatto tutte queste caffettiere, fino ad arrivare a fare delle sculture grandi e impegnative. Si è creata proprio qui, in questi vicoli, come a Rua Catalana, una cultura in cui non si sa dove inizia l’arte, dove finisca il design e dove, invece, c’è l’artigianato…

FN 
In fondo Rua Catalana è una specie di scuola del design. Il design va sempre di più verso la specializzazione: le università del design, le scuole di design… Ma cosa si insegna? Questa è l’anti-scuola del design o, forse, è la vera scuola del design radicale?

RD 
È il design «di strada». L’ho chiamata anche «università di strada», «scuola di strada».

FN 
Ho letto che Alessandro Mendini descrive il tuo metodo di lavoro come geometria espansiva. Si parte da un’idea, da uno schizzo, ma poi tutto si mescola, si macchia, diventa lavoro di bottega, diventa opera di quartiere. Cosa vuol dire geometria generativa?

RD 
Se noi prendiamo un seme, un seme ha la sua geometria. Poi il seme comincia a soffrire la sua compattezza, si apre, è sensibile all’esterno, si espande, tira fuori altre forme geometriche…

Per approfondire Riccardo Dalisi 

 
Laputa – Castello nel cielo, Hayao Miyazaki, 1986

Hallelujah Mountains, Avatar, 2009

 
Ahmet Ogüt, Castello di Vooruit, 2012

Mi aggirai per un pezzo fra gli sogli; il cielo era perfettamente limpido e il sole così vivo, che fui costretto a voltar la faccia: quand’ecco, all’improvviso esso si oscurò in un modo ben diverso, mi parve da come avviene quando gli passa davanti una nuvola. Mi volsi e scorsi tra me e il sole un enorme corpo opaco, che procedeva verso l’isola. Sembrava volasse all’altezza di due miglia e tenne nascosto il sole per sei o sette minuti. L’aria però non diventò fredda, né il cielo più oscuro che se mi fossi trovato all’ombra di una montagna. Via via che si avvicina al punto in cui mi trovavo, si rivelava come una massa solida col fondo piano, liscio ed estremamente lucido per il riflesso del mare sottostante. Stavo sopra un’altura a circa duecento iarde dalla spiaggia e vidi che quella vasta mole scendeva giù quasi allo stesso mio livello e alla distanza di meno di un miglio inglese. Col cannocchiale le potei chiaramente vedere che parecchia gente ne saliva e scendeva dai fianchi inclinati, ma non riuscii a capire cosa stesse facendo.

Il naturale istinto di conservazione destò in me un’intima gioia e subito apersi l’animo alla speranza che questo avventuroso caso, in un modo o nell’altro, mi avrebbe offerto il mezzo di tirarmi fuori dal luogo desolato e dalla disperata situazione in cui mi trovavo. Al tempo stesso, il lettore non si può figurare il mio stupore nel veder viaggiare per aria un’isola abitata da uomini che, come sembrava, eran capaci di sollevarla, abbassarla, regolarne il corso a loro piacimento. Ma non essendo disposto in quel momento a filosofare su quel fenomeno, preferii stare a vedere la rotta che l’isola avrebbe preso, poiché per un pezzo rimase immobile. Subito dopo essa si avvicinò per cui potei vederne i fianchi cinti di parecchie serie di corridoi e scalinate, a certi dati intervalli, per poter discendere da un corridoio all’altro. Nella più bassa di queste gallerie, vidi alcuni uomini che pescavano con certe lunghe canne e altri che stavano a guardare. Agitai il mio berretto e il fazzoletto verso l’isola, dal momento che il mio cappello era da un bel po’ diventato straccio, e quando essa mi fu più vicina, chiamai e gridai a voce spiegata; poi, guardando attentamente, scorsi una folla addensarsi dal lato che era più a portata della mia vista. Poiché l’uno mi additava all’altro, capii che mi avevano individuato, sebbene non rispondessero alle mie grida di gioia. Quattro o cinque uomini si misero a salir le scale correndo in tutta fretta, finché non giunsero in cima all’isola e disparvero. Evidentemente erano stati mandati a chiedere ordini a qualche persona autorevole.

Intanto altra gente sopraggiungeva ed in meno di mezz’ora l’isola fu messa in moto e sollevata in modo che la galleria più bassa venne a trovarsi a cento iarde dall’altura in cui stavo e allo stesso mio livello.

Assunsi allora l’atteggiamento più supplichevole che potevo e parlai nel tono più umile, ma non ebbi alcuna risposta. Quelli più vicini che mi stavano di faccia sembravano, dalla foggia del vestire, persone ragguardevoli. Parlavano fra loro con serietà, volgendo spesso lo sguardo verso di me. Uno di essi, infine, mi rivolse la parola in un idioma chiaro, gentile, dolce, che suonava quasi come l’italiano. E in italiano, appunto risposi, sperando che almeno la cadenza sarebbe tornata gradita al suo orecchio. Nonostante io non capissi lui né lui me, riuscì facile a quella brava gente indovinare il mio pensiero, giacché ben vedevano la triste situazione in cui mi trovavo.

Mi fecero segno di scendere giù dalla roccia e di recarmi alla spiaggia, cosa che io naturalmente mi affrettai a fare. L’isola volante, allora, sollevatasi all’altezza necessaria, si librò in modo di avere il margine a perpendicolo sopra di me. Dalla più bassa delle sue gallerie venne mollata una catena, all’ultimo anello della quale era stato assicurato un sedile. Su questo mi accomodai tenendomi ben fermo e le carrucole mi tirarono su.

(J. Swift, I viaggi di Gulliver, traduzione di C. Formichi, p. 148-149, Mondadori.)

www.ionoi.it

Venere di Milo, Alexandro di Antiochia, 130-100 B.C.

 Sarah Lucas, Get Hold of This, 1994

Con questa impostazione cerchiamo di raccontare, privilegiando l’immediatezza delle immagini, il rapporto tra io e noi, tra le cose e il loro universo di riferimento. Le persone e le cose nascono da altre persone e da altre cose.

Cercare le connessioni, spesso non progettate o non dichiarate, serve a facilitare un approccio alla conoscenza inclusivo e trasversale. La storia non si svolge per comparti, tutto è contemporaneamente causa ed effetto. Nella libera comparazione dei riferimenti si giocano nuovi orizzonti interpretativi.

Con questa impostazione cerchiamo di raccontare, privilegiando l’immediatezza delle immagini, il rapporto tra io e noi, tra le cose e il loro universo di riferimento. Le persone e le cose nascono da altre persone e da altre cose.

Cercare le connessioni, spesso non progettate o non dichiarate, serve a facilitare un approccio alla conoscenza inclusivo e trasversale. La storia non si svolge per comparti, tutto è contemporaneamente causa ed effetto. Nella libera comparazione dei riferimenti si giocano nuovi orizzonti interpretativi.

Salvador Dalí, Angelo architettonico di Millet, 1931 

Charles and Ray Eames, La Chaise, 1948

 Tom Ford e Mario Testino, Gucci Campagna, Autunno 1996

Con questo incipit, si rivolgeva Marco Belpoliti nella sua lettera al neosindaco Pisapia in data 29/12/2011 sulle pagine de Il Fatto Quotidiano.

Un argomento tanto semplice quanto cruciale quello della bellezza, chiamato in causa da uno dei grandi intellettuali che questa città ha la fortuna di ospitare.

La progettazione in Italia attraversa una crisi di identità sostanzialmente estetica, e per quanto possa essere stata considerata un’eccellenza, oggi soffre degli stessi mali del nostro paese: vecchio, provinciale, un po’ cialtrone, ma soprattutto brutto.

L’Italia, che è sempre stata famosa per la sua grande concentrazione di bellezza, è come se avesse perso il timone estetico, con un conseguente tracollo etico.

Le case degli italiani raccontano un vissuto televisivo che ha poco a che vedere con la bellezza. Le città in Italia sono diventati luoghi di speculazione più che cornici di poetica convivenza.

L’allergia alle regole e un innato anticonformismo ci hanno sempre permesso di sviluppare impreviste soluzioni private ai pubblici problemi e la deriva individualista è sempre stata un tratto caratterizzante della nostra personalità, ma è proprio nella cattiva interpretazione del modello edonistico italiano che si possono rintracciare i segni dell’attuale collasso economico.

Il richiamo alla bellezza di Belpoliti non è altro che uno squillo di tromba etico, un serrate i ranghi contro un degrado estetico che sembra incombere sul nostro Paese.

“Una città brutta, con brutti edifici, induce a vivere male, a pensare male, e persino a sognare male”, dice ancora Belpoliti, e una dichiarazione come questa basterebbe per farne il più autorevole candidato alla successione di Rampello per la Presidenza della Triennale di Milano…

Quando Benoit Mandelbrot, il padre della geometria dei frattali, descriveva la sua esperienza di ricercatore, era solito definirla: “nomadi per scelta, pionieri per necessità”; così, quando penso a Steve McCurry, tendo ad applicare lo stesso aforisma alla sua vita da instancabile ricercatore della natura umana.

I frattali di Mandelbrot sono la realtà nascosta dietro quel principio di ordine euclideo che abbiamo sempre associato alla natura. I soggetti delle foto di McCurry sono la realtà nascosta dietro quella comunicazione patinata che pensa di rappresentare l’umanità.

E così come Mandelbrot ha fornito i primi strumenti matematici per affrontare il caos, McCurry ci fornisce testimonianze visive per confrontarci con la diversità.

Steve ha tutte le caratteristiche del ricercatore puro: dalla pazienza che ci vuole per portare a termine un esperimento (o per scattare una foto), all’inquietudine che lo spinge sempre verso una nuova frontiera da varcare.

La sua vita assomiglia a un lungo viaggio in cui la residenza newyorkese su 5th Avenue è più un deposito bagagli che un rifugio per ritemprarsi, perché, senza alcuna retorica: la sua casa è ovunque.

Mentre la nostra idea di casa assomiglia sempre più ad arroganti dichiarazioni di potere ben salde sulla terra che occupano, a manifesti di felicità individuale che non contemplano alcuna ricaduta collettiva, le case nelle sue foto sono precarie, come le vite di chi le abita, simili a strutture cellulari labili.

Ed è esattamente questa suggestione che ho cercato di riportare all’interno dei grandi spazi del Macro di Testaccio, un allestimento come un villaggio nomade, strutture che si compenetrano per restituire quel senso di solidarietà che si respira nelle foto di McCurry.

Con un criterio espositivo che non tiene conto di variabili spazio-temporali ma che lavora sull’assonanza dei soggetti, sugli imprevisti gradi di parentela che restituiscono il senso di umanità.

C’è la vita e c’è la morte nelle foto di Steve, e quel breve o lungo percorso che le unisce; come il percorso e il senso stesso di questa mostra che porterà gli stessi visitatori ad essere nomadi per scelta, pionieri per necessità…

Credo che la nostalgia sia una fuga dal presente e che tutta l’arte sia stata “contemporanea”. Ogni grande capolavoro del passato ha avuto un contesto storico di riferimento che lo ha percepito come una sfida al gusto corrente, come un attentato ai valori tradizionali.

Il clamore suscitato dalla nona sinfonia di Beethoven a Vienna nel 1824 è paragonabile a quello di Anarchy in the UK dei Sex Pistols nella Londra del 1976, ma la sequenza temporale ci porta a definire classico Beethoven e non ancora i Sex Pistols.

Qualsiasi rivendicazione di “classicismo” viene invocata da chi non riesce a sintonizzarsi con il proprio tempo.

Ammetto che la natura visiva del mio blog e la scarsa presenza su Il Fatto non aiutano a cogliere quella continuità che offre l’originale, ma proseguo con uno spirito di felice partecipazione.

Con queste premesse invito i curiosi dell’animo umano a leggere a ritroso i commenti che hanno scatenato i pochi post precedenti.

Una lapidazione virtuale. Un lancio di sassi immateriali con la violenta supponenza di chi non ha dubbi.

Io sono amico del dubbio, lo frequento da sempre, ed è soltanto scendendo a patti con lui che riesco a prendere quelle decisioni che riempiono la mia giornata.

Credo che tra Voltaire e un forcaiolo ci sarà sempre una via di mezzo con cui rapportarsi alle opinioni degli altri.

Cordialmente,

Fabio Novembre

Tra il realismo dei classici e l’astrazione dei contemporanei, tra Giorgione e Moore, ho cercato di dare forma alla mia Divina innalzandola su un altare per celebrare nuovi riti di convivialità.

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La Pivano si trovava a Torino e, quando capì che era davvero Hemingway, salì sul treno per le Dolomiti e, dopo un viaggio estenuante, arrivò all’albergo Concordia dove lo scrittore alloggiava.

La Pivano si mise sulla porta. Hemingway era in fondo alla sala e capì che era lei perchè era tutta sporca di fuliggine.

Si alzò dalla tavola, le venne incontro con le braccia aperte e la strinse in un abbraccio.

Hemingway li chiamava hug questi abbracci senza ritorno, come si diceva una volta. “Era così carino – ricorda la Pivano – sono stata una gran cretina a non andare a letto con lui! Avrei dovuto andarci, eccome! Io ero una signora vittoriana e le signore vittoriane mica potevano fare l’amore con tutti…”

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Cercare le connessioni, spesso non progettate o non dichiarate, serve a facilitare un approccio alla conoscenza inclusivo e trasversale. La storia non si svolge per comparti, tutto è contemporaneamente causa ed effetto.

Nella libera comparazione dei riferimenti si giocano nuovi orizzonti interpretativi. 

il blog di Fabio Novembre

(didascalie immagini: Gustave Courbet, L’origine du monde, 1866 | Mario Testino, Gucci advertising, 2003 | Terry Richardson, Tom Ford advertising, fall 2008)