Una registrazione radio fa il giro del paese, e l’Italia si divide in Schettino e De Falco: il tutto, in un clima tempestosissimo dal punto di vista dell’economia, con sinistri scricchiolii della barca nazionale, e richiami costanti al sacrificio e al coraggio.

Insomma, mai naufragio fu più metaforico, anche in virtù del nome della nave: tassisti, farmacisti, camionisti e altri soggetti scendevano in quei giorni in piazza, e la Concordia del consumo cedeva il passo alla Discordia della recessione.

Per tutti questi motivi, il relitto spiaggiato davanti Giglio divenne rapidamente il monumento (in movimento verso un abisso piu profondo) all’Italia contemporanea. Le molte immagini raccolte dai giornalisti, dai fotografi, le voci che volavano nelle radio e nelle televisioni sono precipitate in questa storia, illustrata da Spadoni. Gli episodi a cui faccio riferimento nel testo sono veri o verosimili, nel senso che li ho letti sui giornali di questi giorni.

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Intorno a questo tema squisitamente teologico immaginiamo si sviluppi la vicenda di Vincenzo Monti, che seguiremo con l’ottimo Francesco Spadoni al pennello. Entriamo fiduciosi nella Italia Nova 2012, che sarà ricchissima di avventure, a giudicare da come è partito gennaio.

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Non conoscevo Bocca se non per libri e interviste in tv, ma non mi è mai sembrato meritare un simile accorato disprezzo. Oltretutto, dei defunti illustri almeno le prime 24 ore è buona educazione parlar bene. E quindi, interrogatomi sul perchè della stizzosa reazione, ho composto questo pensierino sulle dichiarazioni di Pansa, che molto tempo fa vidi parlare in pubblico, e che non mi fece una buona impressione.

È morto Bocca. il Tg 2 nostrano,
con pensata geniale,
intervista un signore molto anziano,
un suo vecchio rivale:
il signor Pansa. Ascolto, e mi figuro
un’antica eleganza:
cosa dirà del morto il morituro,
il signor Pansa?

Il signor Pansa dice che in sostanza
Bocca era un suo nemico,
e quindi non ne sente la mancanza
nemmeno un poco.
Ma lo dice cosi sgradevolmente,
con maleducazione,
che sembra quasi un modo commovente
di chiedere attenzione.
Pansa sa che al medesimo momento,
di lui non ci sarà
che un breve, fugacissimo memento:
lo si ricorderà
tra quelli che cambiarono bandiera
per orgoglio ferito,
non avendo trovato un babbo vero
dentro il Partito.
Per cui, con petulanza irriverente,
ne espose i panni sporchi,
elaborando puntigliosamente
varie novelle d’orchi.
Ma non è bello sputare sui morti,
e non ce n’è motivo:
se ce n’è uno, e ce ne siamo accorti,
è sputare sui vivi.
Si dirà che fa parte dello stile
di un uomo esasperato:
ma in sostanza risulta un gesto vile
verso chi se ne è andato.
Pensavo Pansa fosse quel che appare
a una prima impressione:
un egocentrico da tollerare,
un rosicone,
una mezza figura come molte
di una generazione
che fa dell’ambizione non risolta
un’ossessione.
Ma mi mancava, molto francamente
Quest’altra spiegazione:
Che fosse, molto più semplicemente,
“’Nu cafone”.

Ordunque, cominciando da capo: faticosamente raggiunta terraferma in acque tempestosissime, dichiarata la fede nella Moneta come mistica via da percorrere per uscire dall’emergenza, scatenate le erinni delle Tasse sul frastornato popolo dei naufraghi, Vincenzo Monti ha qui un momento di riflessione.

Sempre ispirato da Napolitano, si interroga sul perchè di questa diseducazione nazionale al civico rapporto con l’erario: e ne intuisce le ragioni in un ambiguo sentimento dell’arte che circola nel sangue italiano da generazioni e generazioni. Insomma, anche l’arte fa la sua parte nella diseducazione fiscale dell’italiano medio. Ma si può rimediare: vediamo come (e buon Natale a tutti dal sottoscritto e da Spadoni).

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Vincenzo Monti

E Vincenzo Monti assume a questo punto un tono meno lirico, anzi, ci sembra di notare un segno autoritario che comincia a emergere: sempre nel quadro di una liturgia del denaro, naturalmente, ove il sacrificio è più che un ragionevole obolo alla comunità, un atto di fede nelle sorti del divino Mercato.

Economia e teologia si fondono mirabilmente in queste due scene e permettono con rinnovato ardire il cammino nell’Italia Nova, nelle sequenze che verranno.

Da L’Italia Nova, libretto di Caldeo Ponsacchi, musiche di Filiberto Giuggiola. Scene di Pennello da Quaracchi. Atto II, scena seconda.

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Riassunto: Napolitano ordina a Monti, ribattezzandolo Vincenzo (forse si confonde con il noto poeta epico traduttore dell’Iliade) di entrare nella cornice di un quadro e cacciare dallo scenario neoclassico il molliccio tiranno Silvio. Monti, borbottando che non si chiama Vincenzo, obbedisce per amor patrio. Entra nella cornice del quadro, caccia il tiranno, e si imbarca su un fragile vascello che va per i mari tempestosi della crisi: in lontananza navi francesi, tedesche, greche. Ed ora, eccolo precipitare sulla terraferma di lunedì 4 dicembre, in attesa che inizi la dura marcia.

Buon viaggio.

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Guarda la prima puntata dell’opera L’Italia Nova

Si tratta di Francesco Spadoni, fiorentino, noto a certuni per una sua bella serie firmata Pennello da Quaracchi, nella qual serie il nostro elabora interessanti pittoriche digressioni su Renzi Matteo il sindacuzzo, e la bottega di Pennello la trovate anche in Facebook sotto il nome RicercaDue.

Ciò detto, e dato a Cesare quel che è di Cesare, cliccando il link apparirà la prima di una serie spero lunga di digressioni poetico-pittoriche. Insomma, tutti vogliam dilatare, oltrepassare, evolvere, declinare… è un ribollir d’ingegni e di energie che fa ben sperare. Prendiamolo come un segno dell’era nuova, e clicchiamo con energia, zampettando belli tosti sulle nostre tastiere. Olè.

Disse la mamma: “Paolino,
discendi dall’altalena!
È quasi l’ora di cena,
ed anche gli altri bambini
vorrebbero, poverini,
farci due giri.” Crucciato,
va dallo zio magistrato:
“ha detto il giudice Zio
che tutto il giardino è mio,
anche l’altalena e il prato!”

E risalì l’altalena,
l’odioso tiranno imberbe,
e contemplava superbo
l’effetto di quella scena.
Poi, venne l’ora di cena.
Anche Paolino arrivò;
“e l’altalena?” “non so,
ora voglio la frittella.
Ridategliela a Di Bella
finché non la rivorrò.”

Passano gli anni di piombo,
vengono gli anni di bronzo,
ed il Principino stronzo
cresceva sano e giocondo.
Si specializzò più a fondo
studiando da Generale
dentro i reparti speciali:
Battaglione Guastatori ,
Figlioli di Senatori
Nipoti di Cardinali.

Venne mandato in missione
Intorno al 2003
al terzo canale, che
ferveva di ribellione.
Ora, la rete in questione
è nota proprio per questo:
che gli arrivano proposte
piuttosto qualificate;
anche Liofreddi bendato
farebbe un buon palinsesto.

E il palinsesto era bello,
notevole l’equipaggio,
che sfidava con coraggio
quelli del Grande Fratello.
Poi Sabina sul più bello
supera il venti per cento
con “Raiot”: oscuramente
intuiva, la ribelle
artistica sentinella,
che stava cambiando il vento.

Paolino fu lusingato,
e quella notte godette.
Ma subito ricevette
una telefonata.
Giocando con l’Annunziata
al gioco della bottiglia,
fecero una meraviglia:
la trasmissione è annullata
dopo la prima puntata.
Il Principe era un coniglio!

Quella codarda intenzione
gli restò cucita addosso
come un “vorrei ma non posso”
iscritto sul suo blasone.
Si presentò l’occasione
di ritirare su il naso
quando il terribile Masi,
chiedendo con insistenza
analoghe riverenze,
fece traboccare il vaso.

Tirava una brutta aria,
ai tempi di Minzolini:
anche Serena Dandini
sembrava la Pasionaria.
Intanto le mercenarie
baresi ed egiziane
suonavano le campane
al martire di Brianza:
la crisi della finanza
ne preparava la fine.

In Rai, nella Sede Eterna
in segretissime stanze
discussero di alternanze.
(Che per fortuna si alterna
chi dirige e chi governa,
se ha governato abbastanza.)
Ma la parola “alternanza”
sentita a un telefonino
fece piombare Paolino
nel trauma di adolescenza.

Nei labirinti dell’io,
rivisse l’antica scena
di quella antica altalena;
torno dal giudice zio,
ridisse “il giardino e mio!”
Ed a colpi di cartella
fece scappare Di Bella.
E risalì l’altalena
con un sorriso da iena,
mangiando la sua frittella.

Passato non più di un anno
in questo allegro sollazzo
il nostro caro ragazzo
decide di cambiar panni.
Ed incurante dei danni
scuote le forme perfette,
si dà due colpi alle tette
ed esibendo il dispregio
innato nel Privilegio,
sculetta verso la Sette.

Cosa gli avevano fatto?
Masi se n’era anche andato.
Si era disamorato!
Il balocco si era rotto.
Si è messo giacca e cappotto
Ed è scivolato via,
lasciando dietro una scia
Profumata di limone
il figlio del Faraone
nipote di tanto Zio.

Insomma, va bene che
il mondo è fatto così,
ognuno ha il suo pedigree,
ognuno è quello che è;
ma siamo sicuri che
questo lavora per noi?
Questo si fa i fatti suoi.
Mi pare evidente che
costui lavora per sé,
e non è certo un eroe.

E non c’è niente di male
a nascer razza padrona:
a volte la razza è buona.
E per destino fatale
sei principe o caporale,
faraone o contadino;
ma il Signorino Paolino
è un prototipo stizzoso,
vendicativo, ambizioso,
del sottobosco latino.

E quindi cortesemente
piantatela con i lai,
che qui non c’entra la Rai.
Scegliete più attentamente
la classe dirigente:
eviterete i pasticci
degli eroismi posticci
dei figli di Faraoni
che tra vagano tra i limoni
facendo i loro capricci.

30 Maggio
Smarrimenti

Lupi, un signore simpatico,
pronuncia parole chiare:
“Perché sottovalutare
il risultato adriatico?
Abbiam vinto a Cesenatico!”
Eccolo, il genio italiano!
Lo applaudo dal mio divano:
non si poteva dir meglio!
Quel Lupi mi sembra sveglio,
son certo che andrà lontano.

Ferrara, sotto la luna,
in questo mondo di ladri
si aggira cercando un padre,
ma non lo vuole nessuno.
(Pare che porti sfortuna.
Amleto di grossa stazza,
Appartiene ad una Razza
Guerriera, talmente esperta
nel rotolar nella merda
da farsene una corazza.)

Da buon cronista, vi informo
di alcune cose che vidi
nell’avvincente corrida
degli ultimi quattro giorni.
Corrida, perché la forma
che prese l’estrema sfida
tra l’attempato re Mida
di Brianza e gli sfidanti,
ha il tragico ed avvincente
sapore sella corrida

28 maggio
A Porta a Porta si commenta il primo turno

Stefano Folli, che pare
un attempato torero
distrattamente severo,
incominciò a sventolare
una muleta: “…mi pare
un pessimo risultato,
Milano”. Scattò infuriato
Il toro. Fa una faena
Il Folli, lo guarda appena.
La Corrida è cominciata.

(Nel giornalista-torero,
la risposta poco conta:
quel che conta è la domanda,
l’affondo banderillero,
il volteggiare leggero,
la staffilata ‘autore
che solleciti il furore
della carica finale,
lo spettacolo fatale
dell’animale che muore.)

Guardatelo, il toro. È vecchio,
furioso, maleducato
infeltrito, imbalsamato.
Ha due grandissime orecchie.
Porta le scarpe coi tacchi.
Ha un fraseggio di maniera,
lessico da ragioniere
anni sessanta, lo stesso
del vestito in cartongesso
implacabilmente nero.

(Ho detto in altre occasioni
che un giorno mi sono accorto
che va vestito da morto,
pronto in qualsiasi occasione
all’estrema esibizione,
addirittura incipriato,
craniodipinto, stirato.
Ma scivolo fuori tema,
torniamo dunque all’arena
dove lo abbiamo lasciato.)

Vespa, stalliere, lo guarda.
Vespa, che lo governò
Lo ripulì lo lustrò
Con affettato riguardo.
E pensa: “Toro di merda,,
quanto renderai da morto?
Da vivo, non ti eri accorto
di quanto mi davi ai nervi?
Diffida sempre dei servi,
che vanno da porta a porta”

27 maggio
Corrida di Deauville

Lo sentirono muggire,
quando il torero francese
baciò la moglie in attesa.
E poi o videro dire:
“…Sire, non voglio morire…”
Il Sire ascoltò sorpreso
la traduzione in inglese,
sorrise e girando il culo
lo lasciò li tutto solo,
umiliato ed indifeso.

Trombe, trombette, fanfare.
Sventolano i giornalisti,
con eleganza d’artisti,
in modo spettacolare
i giornali. L’animale,
Per l’appunto animalesco,
Reagisce in modo toresco:
gonfia, calpesta la sabbia,
e schiuma. Ma la sua rabbia
ha qualcosa di grottesco.

Corrida per niente bella,
a Napoli. Poca gente,
“Populuzziello pezzente,
beccate sta canzunciella!”
(…raccontano che Apicella.
Quel giorno vide passare
al trotto sul lungomare
un carro con sei destrieri
con lunghi pennacchi neri,
un carro da funerale…)

29 maggio
Riprende il poema della vanga

A Napoli, da Milano
la folla riempì l’arena
per non perdersi la scena;
e, fatto piuttosto strano,
tutti tenevano in mano
una vanga: chi la porta
grossa, chi stretta, chi storta,
chi dritta, chi con due pale
fingeva di avere l’ale:
chi piu lunga, chi più corta.

Con una vanga di noce
Veniva il rude Maroni
E il perfido Formigoni
Con vanga a forma di croce.
Riconobbi dalla voce
La Russa. “ce l’ho qui sotto
Nascosta nel doppiopetto.”
Anche il Trota ricciutello
Ha una paletta e un secchiello
Nascosti nello zainetto.

…continua……

Il termine “Pisapia”
Contaminava Milano.
“Cos’ha Guidalberto?” “ È strano…
…gli ha preso una Pisapia!”
“Ho preso due Pisapie
Da indossare sul cappotto!”
“Io ce ne ho tre nel salotto!”
“Io quattro, per l’allergia!”
“Ho sognato Pisapia,
ed ho vinto un terno al lotto!”

Seduti al Parco, discreti,
Fabrizio con la Pivano
parlavano molto piano
di luminosi segreti,
come parlano i poeti.
La gente li salutava.
Milano trasfigurava
il passato nel presente:
ed era precisamente
quello che ci si aspettava.

………

E’ Milano che ritorna,
che si ritrova nel tempo,
e che si dà appuntamento
nel volo di questi giorni.
E per questo, tutto intorno
c’è questa strana energia.
(Dalla nota Sacrestia
ci dicono che Leonardo
ha dichiarato al riguardo:
“Io voterò Pisapia!”)

Non ti vorrei disturbare,
Preferisco non chiamarti,
Però continuo a sognarti,
Non ti so dimenticare.
Tu rondine d’oltremare,
Io gabbiano d’occidente.
Ti penso continuamente.
E tu, mi senti nel vento?
Anche soltanto un momento,
mentre bombardi la gente?

Mi pensi, tra vento e mare,
sparando sui funerali?
Mi pensi, tra i generali?
Mi pensi, tra i mercenari?
Ma non vorrei disturbare
Preferisco non chiamarti.
Mando una stella a cercarti
Sperando che ti raggiunga.
Mi insegnasti il bunga bunga,
come potrei non amarti?

Ripenso in continuazione
Ai tuoi piedi profumati
Ai riccioli impomatati
Con il grasso di montone.
Mi pensi, se l’aviazione
Incomincia a mitragliare?
Mi seguita ad eccitare
Il tuo modo di eccitarti.
Ma non voglio disturbarti
Preferisco non chiamare.

Mi pare soltanto ieri
Che ti baciavo le mani.
Leggeri, senza domani,
vestiti da cammellieri
all’ombra dei tuoi guerrieri.
Che poi erano guerriere!
Ah, deliziose pantere!
Ma non ti voglio chiamare
Non ti vorrei disturbare.
Mi manchi, tutte le sere.

Te lo ricordi Frattini,
che non voleva spogliarsi
e seguitava a mangiarsi
con gli occhi quei soldatini?
E te lo ricordi Fini
Che ti aspettò per due ore
Insieme a quei senatori?
Ormai non lo vedo più.
Avevi ragione tu,
è un viscido traditore.

Ti ricordi Capezzone,
che disse “sei molto brutto,
ma sono disposto a tutto”?
Che notti, sotto il tendone!
Ricordi l’eccitazione
Di Bondi, che volle andare
Coi berberi a galoppare
E ritornò così tardi?
Ma non voglio disturbarti,
preferisco non chiamare.
Dio sa se vorrei gridare
Quest’ansia di ritrovarti.
Ma non voglio disturbarti,
Preferisco non chiamare.

Pensami davanti al mare
Insanguinato. Se parti
Sappi che saprò aspettarti
Finché vorrai ritornare.
Ma non voglio disturbare
Preferisco non chiamarti.

Ps:
(naturalmente, amor mio,
lo sai che ti tradirò.
Sai che ti rinnegherò,
sennò non sarei più io.
E presto ti dirò addio
E andrò dove devo andare.
Sarebbe cortese fare
Il gesto di salutarti:
ma non voglio disturbarti
preferisco non chiamare).

Introduzione

C’era tra i picchi silvani
dell’Abruzzo dannunziano
un gregge lanuto e sano
di pecorelli montani,
che fino dai tempi arcani
ogni tipo di governo
trattava in modo materno.
Ma una terribile crisi
si scatenò all’improvviso
in un terribile inverno.

Perché molto più lontano,
oltre l’Oceano selvaggio,
fanno lo stesso formaggio
in puro stile italiano
nei pascoli d’altopiano.
Vendevano in un baleno,
compravano a prezzo pieno.
Le pecore brasiliane,
felici tra le banane,
costavano molto meno.

Risulta più che evidente
che in questa specie di gioco
la pecora c’entra poco,
anzi non c’entra per niente.
L’erbale fiume silente
la naviga fino al mare,
E lei si fa navigare.
La cosa che ci sta a cuore
È lo stile del pastore:
proviamone ad analizzare

Svolgimento

Quando i pastori abruzzesi
lasciavano la campagna
per transumare in montagna
isolati dai paesi
stavano via molti mesi
lontano dai campanili.
E tra profumi sottili,
in quel mare d’erba verde
C’eran pastori di merda,
c’eran pastori gentili.

Certi alzavano i bastoni
sul gregge con arroganza,
ribadendo la distanza
tra gli animali e i padroni.
Altri, con altra passione
rispettano quelle incerte.
correggono chi si perde,
e a seconda dello stile
hai un pastore civile
o un abruzzese di merda.

Disse il pastore di merda,
picchiando a terra il bastone:
“dato che sono il padrone,
non voglio che qui si perda
del tempo. Una cosa è certa:
così non può andare avanti.
Sgozziamole tutte quante
e magari con la pelle
Facciamoci le bretelle
o delle belle mutande.”

Fremettero i pecorelli
udendo questo messaggio;
Ed esibendo un coraggio
da veri capi ribelli,
piantarono sui ruscelli
dei cartelli minacciosi:
“non pagheremo una crisi
che non dipende da noi!!”
E questo gesto da eroi
lasciò i pastori sorpresi.

Qualcuno ci restò male,
qualcuno si spaventò,
E qualcun altro parlò
di “dolore sociale”.
Un fremito sindacale
attraversò tutto il gregge:
“insomma, chi ci protegge?
E quel ponte malsicuro
lungo l’antico tratturo,
siamo sicuri che regge?”

Bene, un pastore gentile
che condivida il destino
comune tra sé e l’ovino
avrebbe, in modo civile,
rasserenato l’ovile.
Ma sbuca dall’erba verde
questo pastore di merda
che grida: “democrazia?!?
Votate il progetto mio,
tanto vi sgozzo, se perdo. “

Sembra piuttosto lontano,
questa merda di pastore,
dallo stile nel dolore
del terremoto aquilano.
Con fremito dannunziano
fecero le riverenze
A queste sue prepotenze
il Nano Testa di Bronzo
e uno che studia da stronzo,
il sindaco di Firenze.

Così, andarono a votare
con il coltello alla gola,
e votarono la sola
opzione per seguitare
a poterci raccontare
questa battaglia tremenda.
Ma perfidissimamente
persero al cinque per cento:
tirando un calcio nei denti
che ancora se lo rammenta.

Fu il tripudio universale,
a risultato acquisito:
“”il gregge adesso ha capito
d’essere transnazionale”.
“E’ la Pecora Globale!”
disse Casini. Costretto
in uno spazio piu stretto,
il gregge rumina strani
bisogni, che da lontano
tornano, quasi perfetti.

Congedo

E termina finalmente
questa novella. Mi scuso
Se avessi offeso con l’uso
di metafore insistenti
Gli operai, che chiaramente
non sono pecore. È certo
Però che nei parchi verdi
di Torino illuminata
Si aggira malsopportato
un abruzzese di merda.

Questa è l’ultima puntata
di questa storia tremenda,
e riassumo la vicenda
finora rappresentata.
(Diciamo che è terminata
la prima parte del tomo.)
Tutto comincia col Duomo
che fu lanciato a Milano,
e con simbolismo arcano
sfregiò il carisma dell’uomo:

dissi che in quell’occasione
ricordo d’essermi accorto
che va vestito da morto,
con doppiopetto e cerone:
ne derivò la visione
dei suoi interlocutori
che, senza darlo a vedere,
con delle vanghe invisibili
lo spingono impercettibili
verso una plaza de toros:

e lui, per l’appunto, è il toro.
(Per quel ruminare scuro,
per gli occhi come fessure,
per quel vibrante furore
somiglia davvero a un toro).
Davanti a lui, nella fossa.
c’è Fini, mantiglia rossa,
torero molto famoso.
Pei lenta volò una rosa,
e s’accendeva la rissa.

E nell’arena impazziti,
menando colpi di vanga,
Tra schizzi d’inchiostro e sangue
Peones imbizzarriti
Lanciano cupi barriti.
Il toro batte la coda,
Fini l’insegue, l’inchioda
vorticando tra gli scranni;
Quando improvviso lo azzanna
il viscido Scilipuoti.

(L’orribile Scilipuoti!!
Di cui pizzicò la mamma
Santoro nel teledramma!!
La mamma di Scilipuoti!!
Signora dei terremoti!!
Adunca sibilla arcana!!
Bucranide Dannunziana!!
Ah, furibonda violenza
D’aghi e caciotte, potenza
Italica precristiana!!)

C’è chi grida al tradimento.
Casini ci rende noto
Che, ai tempi, Giuda Iscariota
aveva l’otto per cento
Del noto raggruppamento:
figurarsi in parlamento!
(Chissà. Nell’abbinamento
tra uomini miserabili
E cognomi memorabili
brilla uno strano talento.)

Ma concludiamo la scena:
Il toro fuggì, scappò,
e Vespa lo governò
spazzolandogli la schiena.
Gli terse la bava oscena,
e come nelle novelle
rientrarono le mascelle,
gli ricrebbero le dita
e si addormentò sfinito
sulla poltrona di pelle.

E d’incanto nevicò
tutto intorno alla poltrona,
e intorno alla sua persona,
che sbadigliando espirò
il demone che l’ispirò
a combattere Gianfranco.
Adesso giace su un fianco,
burattino col testone
dipinto di marrone,
in mezzo a tutto quel bianco.

E lenti si allontanavano
Dentro la neve pian piano
Con le loro vanghe in mano
Quelli che prima gridavano.
Intanto, si allineavano
Indisciplinatamente
I nostri allegri studenti
Ai giovani d’Inghilterra,
Nel primo inverno di guerra
Tra i poveri e l’Occidente.

Possiamo qui licenziare
il Poema della Vanga,
perchè qualche cosa rimanga
di queste giornate scure.
E ringrazio lorsignori
se ancora mi si permette
di dire la data esatta
in cui si ferma il poema:
dicembre del dieci, in Roma,
il venerdì diciassette.

(Postilla: da tempo scrivo
di figurine con pala,
e una foto sul giornale
me ne presenta uno vivo.
Anche questo è un buon motivo,
O se vogliamo un segnale,
Del rapporto micidiale
Tra storia e immaginazione.
Davanti a questa visione
Depongo penna e messale.)